雪又飘了起来，细碎的雪粒在风的卷挟下，沙沙拍打窗户。
孙晓光拎着暖壶从水房出来，远远的看了眼教学楼，教室里的灯还亮着。
此时，陈迟正坐在座位上。
他刚从二次互反律的世界抽离出来。
听到老张头的话，他转头看向老张头推过来的那道题目：
“求互不相同的正整数x、y、z，使得xyz|（xy-1）（xz-1）（yz-1）。”
相当干练的一道题。
这也是数论题目的特色，题干越少，就越拧巴。
陈迟握着钢笔，在读完表达式那一瞬间，就如灵光乍现的作家一样，迅速喷涌出无数灵感的火花。
xy-1。
xy互素。
xz-1。
xz互素。
所以马上就能得到：
x|yz-1，y|xz-1，z|xy-1
一切都是水到渠成的，只发生在短暂之间。
而这还没完。
下一瞬，整除式在陈迟的视网膜前仿佛活了过来，字母和式子开始自动展开、消项。
xyz|（xy-1）（xz-1）（yz-1）
xyz|xy+xz+yz-1
到这里，陈迟的思路依旧没有丝毫停滞，继续往前无阻碍的飞驰。
一个三次式，一个二次式，二次式是三次式的倍数......
一种奇异的感觉油然而生。
很明显，在xyz之中，有一个数不会很大，它会很小，是有限的因数。
顺着这样的感觉，陈迟得到了x≥y≥z。
再根据偏序性，就能得到：
xyz≤xy+xz+yz-1
“怎么这么难看。”
陈迟咕哝一声，有些嫌弃的看着视网膜前的这个式子。
没错，嫌弃。
这个式子太丑了！
在他的眼中，没有数学的美感。
“-1”
多丑，多么多余！
就像是画蛇添足的那个足，硬生生的破坏了整个艺术的平衡。
那就不要了。
他很任性的做出一个决定。
式子跳动：
xyz＜xy+xz+yz
还是好丑。
陈迟摇摇头。
他就像是一个完美主义艺术家，手托着下巴，皱着眉头盯着这个式子。
一如传说中罗丹举起斧头砍掉了巴尔扎克像的双手。
不够美。
所以他要这个式子像断臂维纳斯一样美丽。
哐。
一斧子砸了过去。
式子的手臂全都被砍掉，孤零零的坐落在陈迟的眼前。
xyz≤3xy
到这里，一切已经豁然开朗。
看似复杂的表达式，已经被还原成了最基础、最简单的不等式。
而陈迟在整个过程中，没有思考、没有方法、没有任何技巧。
纯凭感觉。
没错，感觉。
他只是在欣赏表达式的美与丑，像是一位艺术家，举着斧凿，看哪里不好看就给它来上一下。
就是这么简单。
然后就得到了：
z＜3
那么，z=1，2。
“嗯？”
连陈迟自己都短暂的疑惑了一下。
什么时候？
他还以为这道题目要经过多么复杂的推导。
结果没有Fermat定理，没有二次互反律......这些他这几天啃的东西，在这道题里一样都没用上。
唯一用上的是审美。
是他对数学艺术家一样苛刻的审美。
他就只是遵循着自己的审美，举着斧子一通乱砍，砍到最后，剩下的骨架居然自己把答案直接吐出来了。
好简单。
老张头怕不是在骗他，这么简单的题还能有人不会做？
他握住钢笔，在题目下面答题的空白上，写上最终的答案：
“2，3，5。”
做完这一切。
他把钢笔放下，将卷子推到老张头的面前。
“好了。”
“好了？”
老张头放下刚端起来的搪瓷缸子，连一口水都还没顾上喝。
他扫了一眼卷子上的答题部分。
“......”
老张头感觉喉咙深处好像被什么东西堵了一下。
那上面没有推导，没有计算，有的只是这道题的答案。
“2，3，5。”
完全正确。
而从刚才他把这道题拿给陈迟，到陈迟把答案写出来，前后不超过30秒。
所以就是说，陈迟这孩子是瞪了一眼就把这道题给硬生生的瞪出来了！
“你怎么算的？”他问。
“感觉。”
“感觉？”
“感觉是这样，结果就算出来了。”陈迟慢吞吞的说。
“嘶......”
老张头深吸了一口气。
数学家们往往分两种类型。
一种是逻辑型的，就像希尔伯特，系统而严密，铁轨般一节一节地往前铺，每一节都严丝合缝。
另一种是直觉型的，比如拉马努金，思维跳跃性极强，像是鹰，直接在天空飞过去，飞到目的地上空，才低头看一眼地面。
后一种在数学史上比前一种少得多。
因为他们那种能力没法教，没法练。
那是一种对数学对象本身的感觉。
就像是音乐天才的绝对音感，在无参照音的情况下仍能辨认乐音的音高。
就像是天才棋手的棋感，当棋局走到一个局面，马上感知到“此处有棋”或者“此手价值巨大”，而无需把所有可能性都遍历一遍。
在数学的领域，这就是数感。
显然，陈迟拥有这种东西，并且相当的非凡。
这不是训练出来的，是他妈天生的。
“你小子这个脑子，简直就是为了数学长的！”半响，老张头嘴里才憋出这么一句话。
他站起身，从裤兜里掏出一把钥匙，朝着陈迟招了招手，“走吧。”
陈迟放下笔，带着疑惑跟在老张头后面出了教室，雪还在下，学校里已是一片漆黑，只有宿舍那里亮着昏黄的灯。
踩着厚厚的积雪，两个一大一小的身影，颤颤巍巍的来到食堂。
老张头把钥匙插进去，打开灯，抖擞了抖擞身上的雪，然后走到案台旁，把军大衣往胳膊肘上一撸。
“我露一手。”
“今天是小年，给你包顿饺子当夜宵。”
说着，这个数学老师从盆里揪出一团面，在案板上熟练的撒了层面粉，拿起擀面杖，开始擀皮。
“我在莫斯科学会的包饺子。”
老张头低着脑袋擀皮，不紧不慢的说，“那时候过年回不了家，我们几个中国留学生凑在一起包饺子，不过没有擀面杖，你猜用的是什么？”
“啤酒瓶。”
他朝着陈迟笑了笑，眼镜后浑浊的双眸闪烁着逝去的过往。
“你也学学。”
“包饺子这活不比数学简单。”
陈迟没比案台高出多少，他站在旁边看着，看老张头忙的不亦乐乎。
很快饺子煮好。
他捞了满满一碗，搁在陈迟面前，给他递过去一双筷子。
“尝尝。”
白胖胖的饺子还冒着热气。
陈迟夹起来，吹了两口，塞进嘴里，腮帮子立马鼓起来。
猪肉白菜馅，不咸不淡。
“好吃么？”老张头又给陈迟递过来个刚调好的醋碟。
“好吃。”
陈迟握着筷子，又塞一个到嘴里。
一口下肚。
胃里暖呼呼的。
锅里咕嘟着的水在食堂窗户上蒙了一层白雾，昏黄的灯洒下来，范围很小，只照亮老师和学生的桌子。
“啪啪。”
老张头坐下来，拍拍沾满面粉的手，“陈迟，学数学累么？”
“不累。”
陈迟嘴里嚼着饺子，含含糊糊说，“挺有意思的。”
“有意思？”
老张头愣了一下，笑了一声，“那就行。”
他的目光越过结了雾的窗户，落在外面不知什么地方。
“学数学累么？”
记忆里有人问。
他对着空荡荡的屋子，轻声说：
“不累。”
雪还在下。
......
......
......