天亮了，雾没散。
顾青河背着那双鞋下堤的时候，鞋底已经不淌水了，可贴在他后背上还是凉，凉得像背着一块刚出井的石头。
镇口的早点摊刚支起来，油锅响，白汽往上冒。他走过去，要了两个包子，吃了一个，剩下一个用纸包着揣上。
老简蹲在自家门槛外头。
这老头一年到头蹲在那儿，蹲得跟门槛长成了一块。他不进屋，也不上街，谁找他问事，就得到门槛外头来问。
顾青河把纸包递过去。
老简接了，捏了捏，没急着吃。
“问事？”
“问事。”
“先给钱。”老简说，“现在什么都涨价，我这一句话也涨了。”
“多少。”
“十块。”
顾青河摸出十块。老简接过去，对着日头照了照，然后塞进袖口。
“问吧。”
“补名怎么补。”
老简嚼包子的动作停了半下。
“你翻册子了。”
“翻了。”
“翻到第几行。”
“最后一行。”
老简把剩下半个包子一口塞进嘴里，嚼得很慢，眼睛看着街对面的下水道铁篦子。
“你先说清楚一件事。”顾青河蹲下来，跟他齐平，“你收了钱，就得把话说完。半句留半句，这钱我拿回去，还得让你把吃进去的吐出来。”
老简的腮帮子动了动。
“行里的规矩我可没忘。”他说，“钱一收，话到头。”
“那就说。”
“补名，得用指甲。”老简抬起手，冲他晃了晃，“不是笔，不是墨。是活人的指甲，在名字后头掐一道。指甲带着血气，血气能压住河道上的空。笔是死物，压不住。”
“掐一道就算补上？”
“掐一道，管八年。”
“八年后呢。”
“再掐。”老简说，“掐一次，得有人在河上站一夜。站到卯时，站到船铃响过三遍，站到水面上有人喊你的名字，你不能应。”
顾青河把手伸进内袋，把名册抽出来，摊在门槛前的青石板上。
日头斜着照下来，纸面上的名字一个个浮出来。
他一行一行看下去。
第一行到第十五行，每个名字后头都有一道指甲痕，浅浅的，半月形，窄。
第十六行那道痕也是半月形，稍微深一点。
第十七行，那道痕比前头都浅，浅得几乎看不见，可旁边还有一道。
两道。
一道深，一道浅，中间隔了一点点距离。
顾青河把手指按上去，用指甲比了比。两个半月形都窄，都比他的小一圈。
“这册子上，有两道。”他说。
老简凑过来，看了一眼，又缩回去。
“两道是两回。”
“一个人能补两回？”
“一回一个人。”老简说，“谁掐的印子，就得谁在河上站。印子对得上手，河就认这个人。两道印子不一样宽，就是两个人。”
顾青河沉默了一会儿。
他想起奶奶的手。那双手到晚年全是裂口，指甲剪得极短，短到贴着肉。她剪指甲的时候从不让人看，把剪下来的碎屑用纸包了，扔进灶膛。
他一直以为那是老人的怪癖。
“我奶奶补过一次。”他说。
“补过一次。”老简说。
“另一次是谁。”
老简不说话了。他把手在裤腿上搓，搓了两下，又搓了一下。
“你没问到这个。”他说。
“我多给十块。”
“多加二十也不行。”老简说，“这钱我不挣。”
顾青河把名册往前推了推，指尖点在第十七行上。
“那我换个问法。”他说，“第十七行是给谁留的。”
老简的喉结上下动了一次。
“给你的。”他说。
“谁留的。”
“你奶奶。”
街上有人推着三轮车过，车斗里是刚收的白菜，一路滴水。
顾青河盯着那两道指甲痕，脑子里翻出一堆旧事。
奶奶走的那年，是第八年。那年夏天特别热，河上晒得冒白烟。她最后三天不说话，只要人把她扶到门口，坐在门槛里头，脚伸在外头，不许碰门槛。
第三天傍晚，她伸手抓了一下顾青河的指甲。
抓得很用力，用力到把他指甲掐出一道白印，第二天才退。
顾青河当时以为她是糊涂了。
“她补我这一次，是用她自己的指甲。”顾青河说。
“是。”
“那她补的时候，我在哪。”
“你在船上。”老简说，“她让你去下游收一具漂了三天的尸，那具尸根本不归咱这段河。你去了两天一夜，回来的时候，她已经补完了。”
顾青河的手指停在纸面上。
两天一夜。他想起来了。
那年他二十四岁，刚接手奶奶的活儿不到半年。奶奶说下游有一具，得收。他背了绳子出门，在船上过了一夜，第二天正午才把尸拖上岸。回来的时候，奶奶坐在门口晒太阳，冲他笑了一下，问他吃的什么。
他说吃的泡面。
奶奶说，泡面里得加个蛋。
他当时只觉得她啰嗦。现在他知道，那两天，她一个人站在河上站到卯时，站到水面上有人喊她的名字，她没应。
顾青河把脸偏了一下，避开老简的视线，喉咙里堵了一下，很快压回去。
“行。”他说，“规矩我懂了。”
“懂了就赶紧补。”老简说，“你补上，这账就清。”
顾青河从腰后抽出那把刻刀，放在石板上。
刀一落地，老简的手猛地缩回袖子里。
“这刀哪来的。”
“你认得。”
“我不认得。”老简说，“我什么都没看见。”
“你什么都没看见，那你缩什么手。”
老简不吭声，把袖口攥得死紧。
顾青河不催他。他干活这些年学到一个道理：人不说话的时候，手比嘴老实。
过了好一会儿，老简把手松开了。
“这刀是你奶奶的。”他说，“刀认手，谁拿它，它就跟谁的姓。你奶奶当年拿着它，满河上没人敢跟她抢活。”
“那现在它跟我。”
“跟不跟得住，看今晚。”
顾青河把名册翻到最后一页。
他从口袋里摸出那支随身带的记账铅笔，笔头短得只剩两厘米。
老简一看就急了。
“我说了用指甲！”
“指甲我有别的用。”顾青河说，“名字我不补。”
“不补你这一门怎么关。”
“我用空名顶。”
老简整个人从门槛上弹起来，蹲姿散了，膝盖磕在门槛上。
“你疯了。空名顶门，等于把自己当门。”
“牌上刻的是半个字，占的是半个人的位。”顾青河把铅笔在纸上磨了两下，笔尖黑了一点，“既然半个字能占位，那一个空字也能占位。空门开的，本来就是空。”
“你知道空门认什么吗。”
“认空。”
“认人！”老简压着嗓子吼，“你写个空字上去，河不认字，河认笔划里的东西。写下那一笔，它就把你当成了那道门。门要挡水，水冲门，冲的是谁。”
顾青河握着铅笔，没马上落。
堤上的雾已经散了，镇子里鸡叫第三遍，卖豆腐的推车从巷口出来，喇叭里放着广告，声音一卡一卡的。
这些年什么都讲效率，连镇上的红白事都能线上预约，可真到要命的事上，还是这几条老规矩，一条都不肯让。
“我还有别的法子吗。”顾青河说。
老简不答。
“有，还是没。”
老简往门槛上一坐，坐得比刚才矮了一截。
“有。”他说，“把别人的名写上去。谁的名，谁站夜。写上去的名字不一定要人家愿意，写了就是写了。”
顾青河抬起眼。
“这叫补名，还是叫害人。”
“行里不叫害人。”老简说，“行里叫替。”
“替一次，八年。”
“替一次，八年。”
顾青河把铅笔按在纸上，笔尖停住，没动。
门槛外的风里有一股腥味，从河那边飘过来，很淡。
“老简。”顾青河说，“我再问你一遍，另一次是谁补的。”
老简把袖口松开，伸手抹了一下嘴角。
“你奶奶补的那一次，”他说，“补的不是你的名。”
顾青河的铅笔停在纸面上，笔尖压出一个小黑点。
“那是谁的名。”
老简抬起手，慢慢伸向名册，指尖停在第十六行上，停得很稳。
“你自己看。”他说，“这一个字，你认得不认得。”