城西的巷子窄。
柳巷更窄，两个人并排走都要侧身。
巷子两边都是住家，门都关着。
走到巷子中间，柳三变停下。
“王爷，到了。“
赵闲抬头。
那间铺子在巷子北边。
门板是旧的，油得发黑。
门板上钉着一块招牌。
招牌是新的。
三个字：柳记。
“你爹没换招牌。“
“没换。“柳三变说，“他说旧招牌有灵气。“
“旧的呢。“
“在上头。“柳三变指了指门楣。
门楣上头压着一块更旧的匾。
匾被雨淋得发灰，字都糊了。
只有最左边那个字还认得出。
一个回字。
赵闲站在门口，看着那个字。
风从巷口进来，把门板上贴着的一张纸吹起一角。
“王爷。“柳三变小声说，“那纸……“
赵闲伸手，把纸按住。
他抬手，在门上敲了三下。
门开了一道缝。
缝里露出一只眼睛。
“谁。“
“买药的。“
“这里不卖药。“
门要关。
赵闲把脚塞进门缝里。
“老人家，外头晒。“
“你干嘛。“
“让我进来躲一躲。“
门开了一半。
开门的老头七十来岁，背有点驼。
铺子不大。
靠墙一排药柜，抽屉都开着，里头是空的。
柜台上积着一层灰。
灰上有手印，手印是新的。
“这两天有人来过。“
“没有。“
“手印是谁的。“
老头看了看自己的手。
他的手是干的，指头上没有灰。
“不是我。“
赵闲随手拉开一个抽屉。
抽屉是空的。
只在下头一层，压着一张纸。
纸上画着一横一竖，横的长短划了十几道。
“这是什么。“
“量针的。“老头说，“东家手里的针，长短粗细，都照着这个刻。“
赵闲把那张纸收进袖子里。
“你在这儿住。“
“看铺子。“
“给谁看。“
“主家。“
“主家姓什么。“
老头不答。
赵闲在铺子里转了一圈。
药柜是楠木的，柜顶的斗子上刻着字。
一个个斗子，刻着药名。
从头到尾，一百来个。
他抬头看那些字。
刻字的刀口很细。
不是本地工匠的刀法。
南边的刀法，刻字的时候，最后一笔要往里收一下。
“这柜子有年头了。“
老头不出声。
“二十年往上。“
赵闲走到铺子最里头。
那里有一张矮桌。
桌上摆着一个陶罐，罐口对着墙。
墙根的地板上，有一圈很浅的痕。
像是这块地板被人挪过。
赵闲蹲下去。
“老人家，这块地板的钉子，是新的。“
老头的眼睛动了一下。
门口，秦霜的声音传进来。
“王爷。“
“怎么了。“
“巷口有人。“
“几个。“
“四个。“秦霜说，“巷子两头都有人。“
赵闲站起来。
“柳三变，把门关上。“
门栓落下的声音很沉。
老头忽然开口。
“你们是来查井的？“
赵闲回过头。
“您知道井。“
老头没答。
他慢慢走到墙根，蹲下去。
手指头伸进那一圈缝里。
“你们要的东西在下头。“他说。
“什么东西。“
“我不知道。“老头说，“我爹埋的。“
“你爹是谁。“
老头抬起头。
“我爹是这铺子的伙计。“他说，“铺子的东家，二十一年前走的。“
“走到哪儿去。“
“进京。“老头说，“进京以后就没回来。“
赵闲站着没动。
外头，门被撞了一下。
不是敲，是撞。
秦霜把枪从肩上取下来。
“王爷，来得快。“
“几个。“
“十二个。“秦霜说，“巷口还堵着人。“
赵闲看了老头一眼。
“您让开。“
老头把地板撬起一巴掌宽。
下头是黑的。
他伸手进去，摸出一个包。
包是油布裹的，烂了一半。
赵闲接过来，一层一层打开。
里头是几张纸。
纸都朽了，手一碰就掉渣。
最上头那一张，只剩下半页。
“王爷！“柳三变叫了一声。
门被撞开了。