两块墨合上的一瞬，柜子里响了一声。
不是木头干裂的响动。倒像有什么东西在里头滑了一下，很轻，像有人在柜板底下翻了个身。
抱灯人的手立刻按住墨。
张德厚先动。他绕到柜子另一侧，蹲下去，把耳朵贴在柜子下沿的木板上，听了很久。
“柜底是双层的。”他站起来说。
陆远也蹲下去。
老柜立了二十年，柜脚四只，底下留一道两指宽的缝。他把手电筒伸进缝里，光照上去，能看见柜底板下面还有一层薄板，跟底板之间隔着半寸空隙。
那层薄板是用小钉钉上去的。钉头朝里，反着钉的。
“反手钉的。”陆远说。
“嗯。”
“这柜在药房站了二十年，没人掀过它。”
“掀不开。”张德厚说，“钉是从里头钉的，得把柜子整个翻过来才够得着。”
陆远直起身，把手在衣服上擦了擦，回头看柜台。
两块墨还在柜面上拼着。
他伸手把墨拿起来，捏在指头里，先看断面。
看了三秒，他脸色变了。
“怎么了。”张德厚问。
“这半块不是掰的。”陆远说。
抱灯人抬头。
“你说什么。”
“掰断的墨，断口有纤维拉着，一处一处起茬，长的长短的短，用手摸是毛的。”陆远把那半块凑到窗口的光下，“这块断口上是平行的细砂痕，一路磨过去的。这口子不是掰出来的。是照着另一半的样子磨出来的。”
药房里安静了。
“还有。”陆远把两块墨分别凑到鼻子底下。
他闻得很慢。先是缺角的那块，贴着鼻子，吸一口气，停一会儿；再换抱灯人那块。
“定线墨一方三味。”他说，“松烟、冰片、麝香。松烟打底给黑，冰片透凉、防虫、走线不滞，麝香把这道线的气味锁住，管三十年不散。”
“我这块……”抱灯人开口，声音发干。
“你这块只有松烟。”陆远说。
他把两半并在一起，往抱灯人面前一放。
“你闻。这块，凉的，鼻子后头一开，是冰片。底下压着一层沉味，不冲，钻进鼻子里就不出来，那是麝香。三味齐的。”
他把手里那半块挪过去。
“你这半块闻起来，一股烧过头的柴味。松烟足，可没有那口凉，也没有沉味。这缺的不止一味两味——是照墨的颜色和软硬凑出来的，凑的人手上没有冰片，也没有麝香。”
抱灯人一直没说话。
他把那半块墨拿回手里，捏得很紧，指节都白了。捏了很久，才把手松开，把墨放回柜台。
“二十年。”他说，“我天天带着它。”
“你带着的是假的。”陆远说。
“我爹给我的。”
“那更麻烦。”陆远说，“说明你爹知道是假的。”
抱灯人抬头，眼睛里那点光灭了。
张德厚把两只手拢进袖子，慢慢开口。
“一块墨管一道线，一道线管三十年。”他说，“墨要是假的，线就立不住。线立不住，柜归不了位，账也清不掉。”
“我爹下水那一夜，弹过线。”抱灯人说。
“弹过。”张德厚说。
“他弹完了才下去的。”
“弹完了，线没站住。”张德厚说，“行里送柜，最后一道线要从柜脚弹到柜脚，弹直了，柜就算归位。线一歪，柜不算归。那一夜他弹到一半，线自己松了。”
抱灯人蹲下去，蹲在柜子跟前，两只手抱住膝盖。他的肩膀抖了一下，很快就压住了。
陆远站在旁边，没有劝。
做药的人有个习惯，苦的东西压不住，得让它散出来。徐半仙那种人，你给他一句软话，他能哭半个钟头；抱灯人这种，你给他一句软话，他能把眼泪咽回肚子里，咽成一块石头。
“你能验出来。”抱灯人忽然说。
“验什么。”
“验这半块是什么时候磨的。”他抬起头，“我爹是不是被人换了墨。”
陆远看着那半块墨。
“磨口太齐，磨完没上过油，边角一点包浆都没有。”他说，“可断面上有一层灰，是老的。这墨不新。磨完了在什么地方搁着，搁了很久。”
“搁在哪儿。”
“闻得出来。”陆远说，“这半块有一股樟木味，很浅，透着霉。樟木箱，南边屋里放的，潮。”
抱灯人愣了一下。
“我家那口箱，是樟木的。”
“那就是你家的箱子。”陆远说，“这半块墨在你家搁了很久。它是假的，可它不是昨天才假的。”
张德厚忽然开口：“账页翻过来。”
陆远回头。
“第九页，翻过来。”张德厚说，“拾贰格那面。”
陆远把器物账翻回第九页，把纸对着窗。
纸背上的字痕是一道一道压到底的，那是记账人拿硬笔重重划下留的痕。他一张一张看，看到拾贰格背面的时候停住。
那一片纸背，比别处薄。
薄得能透光。透光的地方，有一处被刮过的糙面。
“刮过。”他说。
“刮名。”张德厚说，“行里最重的处置。名刮掉，这件东西就成了没主的，谁也不能动，一直封着。”
“刮谁的名。”
“不知道。”张德厚说，“刮得太干净了。”
陆远把账页放下，转身去药柜前头。
他抽出最下层抽屉，抓了一小把五倍子。整颗的，硬，褐黄色，敲开里头是白瓤。他拿到后头的小炉子上，用擀面杖碾碎，倒进搪瓷缸，冲上滚水，盖住。
“你干什么。”抱灯人问。
“显字。”陆远说，“老药行有两样东西最不肯走——一样是麝香，一样是铁。有人拿皂矾水写字，干了看不见，抹上五倍子的汤就显黑。”
“为什么。”
“皂矾里有铁，五倍子里的鞣质碰上铁，就生黑。”陆远说，“这是蓝黑墨水的底子。写字的人以为干了就没了，其实铁留在纸里，一辈子都在。”
一刻钟后，汤成了深褐色。
陆远没有直接往账上抹。他先用棉签蘸了汤，在账页最边上的空白处点了一小点，等了一会儿，纸没烂，颜色没洇开。他这才换一根干净棉签，沾了汤，轻轻刷在拾贰格背面那一片被刮过的地方。
纸面上慢慢浮出东西来。
先是一道刮痕。斜的，从上往下，一路刮到底，力道不匀，刮到中间那一截最深，木刀的边角在纸上刻出毛边。
再往下，刮痕底下浮出半个字。
陆远把台灯拉低。
那半个字只剩一横一竖，横短竖长，交在偏上的地方。
“木。”他说。
“木字旁。”张德厚的声音近了一点。
“再往右，被刮掉了。”陆远把棉签换了个方向，从那半个字往外抹，“刮的人只刮了右半边，左边这一竖他手下留情了——或者是刮到这儿刀滑了。”
纸上浮出的墨还在变深。
“还有一道。”陆远说。
在刮痕的上沿，有一道短短的横划，比刮痕浅，走的方向是反的。
“刀口朝里。”张德厚说。
“刀口朝里是什么意思。”
“刀口朝里，是这个人的刀从外往里收。”张德厚说，“坐着刮，右手拿刀，刀口朝外；左手拿刀，刀口朝里。”
陆远抬起头。
“刮名的是个左撇子。”
“不是左撇子。”张德厚说，“是左手。右手拿着别的，腾不出来。”
陆远想起一件事。
半年前那个夜里，老九坐在药王阁里，说过一个名字——一个左手小指齐根断掉的人，惦记这本账惦记了二十年，等柜归那一天，要把活账烧了。
他没把这话说出来。
“柳四当年弹到一半，线自己松了。”陆远说，“线松了是因为墨假。墨假是因为有人换过。换墨的人，跟刮名的人，是一个人。”
“为什么是一个人。”
“换墨要照着缺角磨，得有真墨做样子。”陆远说，“真墨在谁手里，谁才能磨得严丝合缝。能刮这张账上的名，也得进得了这间药房。两样都够得着的，就一个人。”
抱灯人的呼吸重了一下。
“我爹知道。”他说。
“他知道。”陆远说。
“他知道了，还把线弹了。”抱灯人的声音抖了，“他弹完了才下水——他弹那道线，是替那个人弹的。”
张德厚没有说话。
陆远蹲下去，把柜子底下那道两指宽的光缝重新照亮。
柜底板上的圈印他早见过。一圈圆，边上有一处磨得特别深，一看就是重东西在上头站过很久。
以前他当那是满盒压的。
今天他把灯从柜台上抱下来，两只手托着座底，从那道缝里往里送。
灯座进不去。他只能把座底虚虚地对着柜底，从侧面照着光，比。
手电的光从缝里进去，照在柜底那圈印上；灯座的底沿，就在缝外半寸。
陆远慢慢把灯转了半圈。
灯座底沿的影子，跟柜底那圈印，对上了。
不是差不多。是一样。
他手一松，灯座落回柜台，闷响一声。
“这圈印不是盒子压的。”陆远说，“这是灯站出来的。”