钟灵飘着的眼神，收了回来，转过头，看着林洛。
大概是没料到，他会问这么一句。
那双干干净净的眼睛里，飞快地漾开一点什么，像雨点子落进水里，一圈一圈，又飞快地，被她自己抚平了。
“没怎么。”
钟灵笑了笑，那笑，很轻。
“我这不是……钻进去了嘛。写小说的人，不都这样，得钻进角色里头。”
“您教的。”
“别编。”
“写你最真的。”
她把林洛的话，又原样递了回去。
坦坦荡荡。
滴水不漏。
林洛张了张嘴。
那点刚冒头的、想追问的话，又被她这几句，稳稳地接住，轻轻放到了一边。
他没能问下去。
可他心里，头一回，为这个人，堵上了一小块。
……
那本短篇快收尾的最后一晚，也是这几堂课里，最险的一晚。
钟灵在收那个尾。
写女主。
写那个在雨里看窗的女主，最后到底怎么样了。
她写得很顺。
那阵急雨似的键盘声，又来了。
噼里啪啦。
林洛在旁边看着屏幕上跳出来的字。
一开始，他没在意。
后来，他的目光一点一点凝住了。
钟灵写那个雨夜。
写那扇窗里的人家。
写着写着，笔下的东西，不对了。
她写那间屋里，桌上摆着溏心蛋。
她写那家人卖一种饼。
酱香饼。
现做现卖。
她写那个撑着这个家的人，明明卡里“躺着一百多万”，却还要天天出摊，一份饼，才卖十块。
她写那个人，梗着脖子说。
“我不白住。”
林洛盯着屏幕。
脑子里“嗡”的一声。
溏心蛋。
酱香饼。
卡里一百多万。
“我不白住。”
这些东西。
这些细节。
林洛猛地转过头，看向钟灵，心跳得又快又重。
那句在心里憋了好几天的话，这回，堵在了嗓子眼。
你写的……
钟灵敲字的手，停了。
她大概是从林洛那猛地转过来的脸上，读出了什么。
她抬起头，那双眼睛，撞上林洛的。
只有一瞬。
林洛看见她眼底飞快地掠过一点慌。
可也就那一瞬。
下一秒，钟灵脸上，重新挂回了那副从容的、滴水不漏的样子。
“怎么了？”
钟灵偏了偏头，语气轻轻的。
“看什么呢，这么大反应。”
林洛张着嘴。
“钟灵，你这……”
他的手指虚虚地点向屏幕上那几行字。
那个溏心蛋。
那份酱香饼。
那句“我不白住”。
“你这些细节……”
话没说完。
钟灵已经顺着他的手，看了过去。
看着屏幕上那几行字。
只两秒。
然后，她一点没变脸色，坦坦荡荡地，笑了。
“细节嘛。”
“从你身上扒的。”
钟灵说得理直气壮，跟之前一模一样。
“您烧糊涂那几天，梦里头念叨的。什么溏心蛋啊，什么“我不白住”。念了一晚上。”
“这写进去，多真啊。”
“写实派。”
她把那三个字，又轻轻巧巧地，摆了出来。
坦坦荡荡。
滴水不漏。
既没撒一个字的谎。
又把那个真相，稳稳地摁了下去。
林洛盯着她。
这个解释，天衣无缝。
合情。
合理。
他张着的嘴，慢慢闭上了。
没法再问。
也问不出什么了。
“……哦。”
他半天，就憋出这么一个字。
跟那天在院子里，听钟灵说“一个人住”时，一模一样的一个字。
钟灵重新低下头，去收她那个尾。
客厅里，又只剩下键盘的声音了。
噼里啪啦。
平平稳稳。
林洛靠回椅背上。
心里头却被人悄无声息地种下了一颗东西。
一颗说不清、道不明的疑。
那颗疑，很小。
小得像雨里那扇窗上，被雨点子晕开的一点灯光。
看着，是亮的。
隔着一层雨，又怎么都看不真切。
他说不上来，是……别的什么。
也不敢往“别的什么”上想。
就像这几天，他学会的那样。
不深想。
林洛把那颗疑摁进了心底。
跟钟灵摁那个真相一样。
摁得稳稳的。
谁也没点破。
……
那一晚。
钟灵那本短篇的尾，到底没舍得给女主写一个团圆的结局。
她写那个雨夜的女主，最后发动了车。
没敲那扇门。
就那么在雨里，看了最后一眼那扇亮着灯的窗。
然后开着车，走了，把那点暖留在了别人家的窗户里。
林洛看着那个结局，半天没说话。
过了好一会儿，他才斟酌着开口。
“这个结局……”
“太苦了。”
“不改改？给她个好结局？”
“不改。”
钟灵答得很轻。
“老师，您忘啦。”
“有的故事，女主等不到。”
“这个，才真。”
林洛看着她。
到底，没再劝。
……
隔壁客房。
钟灵坐在床上，抱着膝盖，手里握着手机。
屏幕亮着，是那个备忘录。
她把这几天的事，一条一条记了下来。
有一条写着。
“他今天，说男主喜欢一个人，是惦记，是垫钱不眨眼。他说的全是她们。”
“不是我。”
写这条的时候，她停了很久。
还有一条写着。
“今天差点露了。我把那个雨夜写进去了。溏心蛋，饼，“我不白住”。”
“他看出不对了。”
“我用“写实派”圆过去了。”
“他信了。”
“他最好，就这么一直信下去。”
写到这儿，钟灵抱着膝盖，把脸埋了下去。
肩膀轻轻地抖了一下，不知道是想笑，还是别的。
过了好一会儿，她才抬起头。
把之前记的那几行翻出来，又看了一遍。
“他还爱着她。”
“钟灵，别趁人之危。”
“今天，我离他，近了一点点。”
看完，她轻轻地吸了口气。
然后在最底下，敲下了新的一行。
“他今天，头一回问我，“你怎么了”。”
……
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