第147章 新部落...
地图是李靖给他的，上面画着草原上的山川河流和突厥部落的分布。
有些地方画得很详细，标注着部落名称和大概人口，有些地方一片空白，什么都没有。
“殿下，从这里往北三百里，有一个大部落，叫薛延陀部，是草原上较大的部落之一，人口上万，青壮年好几千，骑兵至少两千。
以前跟颉利不和，阿史那社尔这次南下，他们没有出兵，还在草原上。
再往北五百里，是回纥部，更大，人口数万，骑兵上万，是草原上的霸主之一。”
李默看着地图上那些标注，沉默了片刻。
“先打薛延陀，再打回纥，一个一个来。”
赵老根咽了口唾沫。
这两个部落加在一起，人口好几万，骑兵上万，他们只有两千一百骑兵。
他看了看殿下那张在烛光中忽明忽暗的脸，把那口唾沫咽了回去。
“末将去安排...”他站起来，把地图折好塞进怀里，掀开帐篷帘子走了出去。
李默一个人坐在帐篷里，烛火跳了两下，差点灭掉，又稳住了。
他伸手拿起地上那碗没有喝完的羊肉汤，又喝了两口，然后把碗放在脚边，靠在毡毯上。
他闭上眼睛，脑子里翻涌着今天的事。
那个跪在地上的突厥老妪，那个从她怀里滚出去的婴儿，那双在泥地上乱抓的小手。
那些画面在他的脑子里一闪一闪的，像烛火一样跳动。
他睁开眼睛...
不是为了那个老妪和那个孩子，是为了想明天怎么打薛延陀部。
薛延陀部有上万人口，好几千青壮，两千骑兵。
比今天这个部落大了不止十倍。
两千一百骑兵打两千骑兵，加上好几千青壮，正面对决的话，就算能赢也要付出不小的代价。
不能正面对决。
他想了想，闭上眼睛。
夜深了，营地里的火堆渐渐暗了下去，士兵们大多睡了，帐篷里传出此起彼伏的鼾声，像一首杂乱无章的交响乐。有人在说梦话，含混不清，不知道在说什么。
有人在磨牙，咯吱咯吱的，像老鼠在啃木头。
风从北边吹过来，带着草原上特有的气息，冷冽、干燥、无边无际。
吹得帐篷的毡布噼啪作响，吹得营地门口的木桩上的脑袋晃来晃去，眼睛都闭上了。
李默靠在毡毯上，没有睡。
他在心里盘算着明天的仗，盘算着两千一百骑兵怎么打薛延陀部的两千骑兵加上好几千青壮。
正面冲，打不过...
但从侧面冲，从背后冲，趁他们不备的时候冲，趁他们睡觉的时候冲，趁他们分散放牧的时候冲。
一个一个地吃，一块一块地啃，不给他们集结的机会。
等他们反应过来，已经死了大半了。
他翻了个身，侧躺着，面朝帐篷口，大刀靠在帐篷口的木桩上，刀柄上的缠绳在烛光中泛着暗沉的光。
他又把今天的画面在脑子里过了一遍。
那个跪在地上的老妪，那个从她怀里滚出去的婴儿，那双在泥地上乱抓的小手。
然后他把这些画面从脑子里清出去，像擦掉舆图上的标记一样擦掉，干干净净，不留痕迹。
明天还要打仗，不能分心。
他闭上眼睛，呼吸变得均匀而绵长。
三月十四日，天还没亮，骑兵就出发了。
这一次，李默没有让步兵跟着，甚至连赵老根都没带。
他只带了一千五百名骑兵。
“殿下，您不带末将？”赵老根站在营地门口，手里举着那面“李”字大旗，旗面在晨风中猎猎展开，啪啪作响。
他的表情像一个被抛弃的孩子，又委屈又不甘心。
“你留下...”李默头都没回。
“可是殿下，末将是您的亲兵队长，末将不在您身边，谁给您举旗？”赵老根急了，举着旗在风中挥舞了两下，旗杆呼呼生风，像是在证明自己的旗手当得很称职。
李默勒住马，回头看了他一眼，又看了看他手里那面大旗。
“难道其他人不是人...”
赵老根张了张嘴，把旗杆往地上一顿，旗面呼啦一声展开，把旁边几个士兵吓了一跳。
“那...那殿下您小心。”他憋了半天，憋出这么一句。
李默嗯了一声，策马走了。
一千五百名骑兵跟在他后面，马蹄声在草原上回荡，由近及远，由密变疏，最后变成天边的一串闷响，消失在北方。
赵老根站在营地门口，手里举着那面“李”字大旗，风吹得他眼睛都睁不开。
一百五十里，又是大半个时辰。
斥候从前面跑回来的时候，李默正策马冲上一道长长的缓坡。
坡很长，斜度不大，但跑起来很费劲，马喘得厉害，鼻子里喷出的白气一团一团的，在冷空气中凝了一会儿才散。
“殿下，到了，就在前面那片草场上，人很多，帐篷密密麻麻的，少说上千顶，牛羊漫山遍野，一眼望不到头。”
李默没有回答策马冲上了坡顶。
坡下的草场比他想象的还要辽阔，从脚下一直延伸到天边，灰绿色的草浪在风中翻滚，像一片无边无际的海洋。
草场上密密麻麻扎着上千顶帐篷，灰白色的毡布在晨光中泛着暗淡的光，大的小的旧的新的，挤在一起，像一片长在地上的蘑菇。
帐篷之间有炊烟升起来，歪歪扭扭的，在晨风中散开，和薄雾混在一起，分不清哪是烟哪是雾。
牛羊从营地的边缘一直铺到远处的河边，黑压压一大片，像一块巨大的地毯盖在草原上。
马的嘶鸣声和牛羊的叫声混在一起，隔着这么远都能听得清清楚楚，嗡嗡嗡的，像一锅煮沸了的粥。
有人在帐篷外面生火做饭，有人在河边饮马，有人在修理马鞍，有人在打磨刀箭，有人在追赶跑散的羊羔。
这是薛延陀部的冬牧场，上万人口，好几千户，在草原上算得上一个大部落。
李默把背上的大刀拔出来插在脚边的土里，伸手从马鞍两侧摘下那两柄擂鼓瓮金锤。
锤头沉甸甸的，在晨光中泛着乌金色的光，云纹清晰可见。
那一片暗红色的血迹还在，干了很多年了，怎么也擦不掉，他也不打算擦了。
他朝身后那一千五百名骑兵看了一眼。
一千五百双眼睛正看着他。