弹幕还在疯狂刷屏，苏念盯着手里那捆钱，脑子里嗡嗡的。
二十万。
一捆两块钱的旧钞，二十万。
哥哥看起来不像有钱啊。
弹幕根本停不下来。
“真的假的？两块变两千？翻了一千倍？”
“我数学不好但我震惊了。”
“这主播是挖到金矿了吧。”
“老陈你再说一遍，我没看清，多少？”
老陈的弹幕很稳，就一行。
“二十万，只多不少，这还是保守估价。”
苏念的手在抖，捏着那捆钱的指尖微微发颤。
她一直以为哥哥穷。
结果她哥锁着的柜子里，随手一翻就是二十万。
老陈的头像又亮了，这回不是弹幕，是一个视频连线请求。
苏念愣了一下，看着屏幕上跳动的连线图标。
“老陈要连麦？”
弹幕立刻炸开。
“接啊主播！”
“老陈是专业的，让他看看！”
“万一是假的呢，先鉴定再说。”
苏念犹豫了两秒，点了接通。
画面右上角弹出一个小窗口，一个戴着老花镜的中年男人，身后是满墙的证书和木质展柜，灯光打得很专业，一看就是干这行的。
“小姑娘，”老陈开口，嗓音比弹幕里的感叹号冷静得多。
“把那张钱平放在桌上，手机凑近，我看纹理。”
苏念照做了，从那捆里抽出一张，平铺在方桌上，手机压低，镜头怼上去。
老陈那边沉默了几秒。
苏念能听到他在调整什么东西，应该是放大镜或者高倍镜之类的设备。
“往左一点，对，别动。”
镜头里，那张两元纸币的细节被放大，车床工人的图案纤毫毕现，线条干净利落，墨色均匀饱满。
老陈吸了一口气。
“再翻过来。”
苏念翻面，镜头对准背面的国徽和花纹。
直播间在线人数已经跳到了五百多，还在往上涨。
老陈沉默了很久，久到弹幕开始催。
“老陈你倒是说话啊！”
“急死了急死了。”
“是不是假的？老陈你摇摇头也行啊。”
老陈摘了老花镜，揉了揉鼻梁，重新戴上，对着镜头，语速很慢。
“票面零磨损，零折痕，四角全尖，这个品相在钱币圈里叫绝品，绝品你们懂吗，就是从来没被人用过，从来没被人摸过，就跟刚从造币厂出来的一样。”
他顿了顿。
“六零年的钱，保存到现在，六十多年，全新绝品，一百张连号。”
老陈摇了摇头，不是否定，是难以置信。
苏念站在桌前，手机快要从肩膀上滑下去，她伸手扶了一下，嘴巴半张着，一个字都说不出来。
老陈盯着镜头，眼睛里的光变了，从鉴定时的冷静变成了一种苏念看不太懂的东西。
“小姑娘。”
“啊？”
“这钱你卖吗？”
弹幕瞬间安静了一秒。
“我出二十二万，直接打包，现在就能转账。”
苏念还没回答，弹幕先炸了。
弹幕炸了。
“卧槽老陈你急了。”
“这是要截胡啊！”
“主播别卖别卖，再看看！”
“二十二万？老陈你是不是知道什么我们不知道的？”
苏念往后退了半步，两只手本能地把那捆钱按在桌上，整个人的反应跟小时候被抓到偷吃零食一模一样，先护住东西再说。
“不卖不卖不卖，”她连说了三遍，嗓子都劈了，“这是我哥的，我不能卖，我就是进来看看。”
老陈那边镜头里的老花镜反着光，嘴巴动了动，想说什么，又咽回去了。
“那你哥……”
“我哥在钓鱼，”苏念打断他，“他不知道我进来了，他要是知道了得锤死我。”
老陈沉默了。
弹幕倒是没沉默。
“所以主播是偷偷进来的？”
“好家伙，这是翻哥哥的小金库啊。”
“你哥要是看直播回放，你的命就没了。”
苏念心虚地吸了吸鼻子，赶紧把那捆钱放回柜子里，动作急得差点把旁边那叠也带倒。她手忙脚乱地把几捆钱码整齐，越码越慌，越慌手越抖。
二十万。
一个柜子里随便翻翻就是二十万。
苏念站在柜子前发了好几秒的呆，弹幕刷得飞快，她一条都没看进去。
得找个东西把这些钱盖住，万一哥回来了——不对，得把柜子锁上，锁哪儿去了？
她低头在方桌上找了一圈，没找到锁。
蹲下去翻书桌底层的抽屉，想找个盒子先把钱装起来，至少看起来没被动过。抽屉拉开，里面塞满了乱七八糟的东西，旧报纸、几根铅笔头、一把生锈的小剪刀，还有一个木盒。
木盒不大，巴掌长，暗红色的漆面剥落了大半，露出底下发灰的木纹，边角磨得发亮，一看就是被人反复摸过的老东西。
苏念双手把木盒捧出来，刚站起身。
手指打滑了一下。
木盒“咚”地砸在地上。
这一下摔得不轻，盒盖弹开，底板也裂了，从裂缝里滑出一样东西，薄薄的，轻飘飘地落在她脚边。
苏念弯腰去捡。
一张照片。
弹幕还在刷钱的事。
“主播你赶紧把柜子关上啊。”
“老陈还在线呢，让他再看看别的。”
“这屋里还有什么宝贝没？”
苏念没看弹幕，她盯着手里那张照片。
黑白的，拍摄年代很久远，画质粗糙，但构图很正式，一看就是那种单位组织的集体合影。
背景是一座工厂大门。
门头上挂着一颗巨大的红星，五角的，两侧是水泥砌的方柱，柱子上刷着标语，字迹模糊但还能辨认，苏念凑近了看，是一句那个年代特有的口号。
照片下方有一行手写的钢笔字。
“1965年，红星重型机械厂技术骨干合影留念。”
1965年。
苏念下意识地数了数照片里的人，二十多个，排成两排，前排蹲着，后排站着，所有人都穿着深色工装，表情严肃，面朝镜头。
她的视线从左往右扫过去，一张张陌生的脸，没什么特别的。
然后停住了。
中间位置，前排正中。
一个少年。
穿着蓝色工装，胸前别着一朵大红花，站得笔直，下巴微微抬着，一只手背在身后，另一只手自然垂在裤缝线上。
少年的脸很年轻，十九二十岁的样子，五官清瘦，眉骨高，眼睛不大但很亮，嘴唇抿着，带着一种跟周围中年人完全不搭调的沉静。
苏念的手指钉在那张脸上。
整个人不动了。
直播间在线人数六百多，弹幕一直在刷，她全听不见。
这张脸她太熟了。
出门钓鱼前冲她翻白眼的那张脸，嫌她吵把门锁上的那张脸。
一模一样。
不是像，不是神似，是完全一样。
眉骨的弧度，鼻梁的角度，下颌线的轮廓，连抿嘴的弧度都没有任何差别。
1965年。
苏念的脑子里跑过一串数字，2024减1965等于59，她哥今年二十岁，五十九年前——
不对。
五十九年前她哥还没出生。
那照片里这个人是谁？
苏念的手开始抖。
手机架在肩膀上，镜头一直对着她。
弹幕终于注意到她的异常了。
“主播？”
“怎么不动了？”
“她在看什么？”
“把照片举起来让我们看看啊！”
苏念没说话，慢慢地，很慢很慢地把手里的照片举到镜头前面。
直播间安静了两秒。
然后弹幕像开了闸。
“等等。”
“等一下。”
“那个中间戴红花的——”
“我靠。”