谢必安看着他伸出的手。
那只手，和他一模一样。
掌心的纹路，手指的关节，指甲的形状。
都是他的。
但谢必安没有伸手。
他盯着那个人的脸。
那张脸，和他一模一样。
但眼睛不对。
那个人的眼睛是红的。
他开口：
“你不是我的业。你是这莲花里的东西。你想让我跟你走。走了，我就出不去了。对吧？”
那个人的笑容僵住了。
那双红眼睛开始变化。
红色褪去，露出下面的东西。
是业火。
“你不跟我走，你会后悔的。”
那个人语气激动的说道：
声音变了，不再是他的声音。
是很多人的声音混在一起，男的女的老的少的，全在说话，全在说同一句话：
“你会后悔的。你会后悔的。你会后悔的……”
谢必安闭上眼睛。
不听、不看、不想……
那些声音越来越大，越来越密。
像无数只苍蝇在耳边嗡嗡叫。
他咬紧牙，忍着。
声音大到极限，突然停了。
死寂。然后，一个声音响起来。
很轻，很远，但很清晰：
“谢必安。”
他睁开眼睛。
莲花不见了。
干尸不见了。
那个人不见了。
他坐在一片空地上。
面前，站着一个和尚。
老和尚，白眉毛垂到脸颊，脸上的皱纹像刀刻的。
他穿着金色的袈裟，手里拿着一串念珠。
那念珠分明是用人的骨头做的。
老和尚看着他，开口：
“你过了。”
谢必安站起来。
老和尚说：
“业火红莲，烧的是贪嗔痴。你不贪生，不嗔死，不痴迷于真假。所以业火没烧到你。”
他低头看谢必安的脚下。
谢必安低头。
脚下，有一朵莲花。
很小，只有巴掌大。
花瓣是白的，花蕊是金的。
它在他脚下，轻轻转动。
老和尚说：
“这是你的业。纯白如雪，又似那温暖的日光。”
他转身，朝黑暗中走去：
“跟我来。第三关，在等你。”
谢必安跟上去。
脚下的白莲，慢慢沉进黑暗里。
消失不见，但他能感觉到，它还在。
在他心里，又轻又凉……
老和尚走得很慢。
每一步都像踩在棉花上，轻飘飘的没有声音。
谢必安跟在后面，灯笼的光照在老和尚的背上，金色的袈裟在黑暗里泛着暗沉沉的光。
那些用骨头做的念珠，随着老和尚的步伐轻轻碰撞，发出很轻的“嗒嗒”声。
走了很久。
久到谢必安以为这条走廊没有尽头。
然后老和尚停下了。
“到了。”
他侧身让开。
谢必安往前走了一步，灯笼的光照出去。
面前是一扇门。
一扇很大的门。
三丈高，两丈宽，通体漆黑。
门上普通的只有两个门环。
铜的，锈迹斑斑，上面挂着两个骷髅头。
老和尚说：
“第三关·无面佛。施主，请进。”
谢必安看着那扇门：
“里面有什么？”
老和尚低着头，捻着念珠。
一颗一颗，过了很久，他才开口：
“有佛。”
“佛？”
“嗯。佛。”
老和尚抬起头，看着那扇门：
“但不是你见过的佛。这尊佛，没有脸。它在这里坐了一千年，等一个人来给它画脸。等了一千年，没人来。来的人都死了。死在它面前。变成它脚下的枯骨。”
他顿了顿：
“你确定要进去？”
谢必安直接伸出手，推开了那扇门。
这就是他的回答。
门很重。
他用力推，门纹丝不动。
他停下来，盯着那扇门。
门上的两个骷髅头，突然转了方向。
原本朝着外面，现在朝着他。
黑洞洞的眼眶，盯着他。
突然从眼眶里面伸出两个舌头：
“欢迎！”
然后，门自己开了。
谢必安站在门口，盯着那片黑暗。
黑暗里，有什么东西在呼吸，像一头巨大的野兽在睡觉。
他迈步走进去。
身后的门，缓缓关闭。
最后一丝光也消失了。
他站在完全的黑暗里。
灯笼里的光出不来。
他被困在黑暗里，什么都看不见。
只有那个呼吸声，在耳边……
呼吸声越来越近。
有什么东西，正在靠近他。
他握紧哭丧棒，随时准备出手。
但那个东西没碰他。
只是在他面前停下来，很近，近到他能感觉到它呼出的气。
凉的，带着一股腐烂的甜味，像烂了的水果。
然后，黑暗中亮起一点金光。
光从面前那个东西身上发出来。
他终于看清了眼前的东西是什么：
一尊佛像。
不大，只有一人高。
盘腿坐在莲花台上，双手合十。
金身，但金漆全剥落了，露出下面灰黑色的石头。
佛像的脸上……没有脸。
平滑的如一面镜子。
无面佛。
谢必安盯着那张没有脸的脸。
镜面上，倒映着他的脸。
惨白的，眼睛下面有泪痕，嘴唇干裂。
他看着镜子里的自己，镜子里的自己也在看他。
然后，镜子里的他笑了。
镜子里的他开口：“你来给我画脸？”
谢必安没说话。
镜子里的他继续说：
“等了你很久。一千年。你知道一千年有多长吗？”
他的嘴咧得更大了，大到整张脸只剩一张嘴：
“你画了脸，我就能出去了。你就能替我了。”
谢必安用看傻子的眼神看着它：
“你拿我当傻子？”
镜子里的他笑了。
那笑声从那张巨大的嘴里传出来，空洞的像风穿过枯井。
镜子里面的他没有搭理他，依旧自言自语的说：
“用你的脸。把你的脸给我。你的脸就是我的脸。你画了，我就有脸了。你就没了。”
谢必安站在原地。他看着镜子里的自己。
他开口：
“我不画。”
镜子里的笑容僵住了：
“你不画？你不画，你就出不去。你会死在这里。变成我脚下的枯骨，像之前那些人一样。”
谢必安低头看佛像脚下。
那里，确实有骨头。
很多骨头。堆成小山。
密密麻麻，有的已经风化了，一碰就碎。
有的还很新，上面还挂着干枯的肉。
他抬头，看着镜子里的自己：
“他们是怎么死的？”
镜子里的他愣了一下。
谢必安说：
“他们画了。把脸给了你。然后他们死了。变成了你脚下的骨头。对吗？”
镜子里的他没说话。
那张巨大的嘴，慢慢合上了。
合到一半，停了下来。
就那么半张着，很诡异。
像有什么东西卡在喉咙里。
谢必安继续说：
“你不要脸。你有脸。你的脸就是那面镜子。镜子里的东西，才是你。”