晚上八点。
纽约，华尔道夫酒店顶层。
星光厅。
这里是整个曼哈顿最接近星空的地方。
头顶是巴洛克风格的水晶吊灯，每一颗水晶都擦得比钻石还亮。
脚下是厚得能陷进脚踝的波斯地毯。
空气里飘着一股钱的味道。
那是昂贵的香槟混合着鲜切百合花的香气。
李默站在演讲台前。
他正在进行路演前的最后一次彩排。
西装外套脱了，只穿一件白衬衫，领带松松垮垮地挂着。
看起来很松弛，很自信。
甚至有点乔布斯的味道。
巨大的投影幕布上，阿里的MAU（月活跃用户）增长曲线呈现出一个夸张的45度上扬。
那是所有投资人最爱看的线条。
性感。
诱人。
“马总常说，我们要让天下没有难做的生意。”
李默手里捏着激光笔，红点在那个高耸的曲线上晃了一圈。
语气激昂，像个正在布道的牧师。
“看这个数据。”
“仅仅上个季度，我们的获客就增长了120%。”
“这不只是数字，这是中国互联网的奇迹。”
台下坐着几个高盛的董事总经理。
他们翘着二郎腿，一边频频点头，一边在真皮笔记本上唰唰地记着什么。
哪怕是见惯了大场面的华尔街精英，也被这完美的增长曲线给镇住了。
毕竟，这就是他们想要的“中国故事”。
镜头拉远。
在角落的阴影里。
林彻穿着那身不合身的黑色T恤，手里拿着一块白抹布。
他正弯着腰，一张一张地擦拭着观众席的椅子。
动作机械。
神情麻木。
仿佛是个不存在的透明人。
也没人会注意一个保洁员。
林彻直起腰，用手背蹭了蹭额头的汗。
他的视线穿过那群衣冠楚楚的精英，落在大屏幕上那个鲜红的“120%”上。
嘴角忍不住抽了一下。
奇迹？
确实是奇迹。
那个数据里，有整整500万用户，是他在上一周用“微拼团”的红包裂变刷出来的。
全是机器人。
全是僵尸粉。
那是阿里的毒药，是注水的猪肉。
可现在，李默却把这块注水猪肉捧在手心里，当成神户牛肉在向全世界炫耀。
“李总。”
高盛的MD举手提问，“这个留存率数据，能再详细展开一下吗？”
李默自信地笑了。
“当然。”
“我们的用户粘性是亚马逊的三倍。”
林彻低头，狠狠地擦了一下椅背上的灰尘。
他在心里补了一句：
那是必须的。
毕竟机器人永远不会卸载软件，除非服务器断电。
.......
晚上九点半。
酒店一楼，商务中心。
这里冷清得像个停尸房。
只有几台老旧的戴尔台式机屏幕发着幽幽的蓝光。
角落里的惠普打印机发出“嗡嗡”的待机声。
“滴。”
林彻刷开了玻璃门。
门口的服务生正趴在桌子上打瞌睡，听到动静，迷迷糊糊地抬起头。
林彻晃了晃手里的房卡。
一脸焦急。
“李总需要明天的早餐会菜单，急用。”
“说是原来的排版不好看，让我重新打一份。”
服务生看了一眼他胸口那张廉价的“后勤人员”工牌，打了个哈欠。
“快点，别弄坏机器。”
说完，又趴了回去。
在这个势利的酒店里，没人会怀疑一个满头大汗的跑腿小弟。
林彻快步走到最角落的一台电脑前。
坐下。
开机。
他的手指在键盘上飞快跳动，并没有打开Ord文档。
而是熟练地打开了一个隐藏的文件夹。
点击运行。
一个洋葱模样的图标跳了出来。
TOrBrOSer（洋葱路由浏览器）。
这是通往暗网的入口，也是黑客们的隐身衣。
屏幕上全是乱码一样的跳转节点。
林彻面无表情。
点击“写信”。
插入U盘。
那个不起眼的黑色U盘里，装着一颗足以炸翻整个华尔街的核弹。
文件名：杭州节点服务器日志。
这份日志详细记录了那500万个IP地址，是如何在短短三天内被批量注册，然后像幽灵一样伪装成活跃用户的。
这是铁证。
这是李默无论如何都洗不白的脏水。
收件人一栏，林彻熟练地敲下那行早就背得滚瓜烂熟的地址：
浑水调研部。
做空界的疯狗。
一旦闻到血腥味，他们会把猎物撕得连骨头渣都不剩。
正文只有两行字。
增长神话是个谎言。
查一下杭州新节点的用户留存率，全是机器人。
没有废话。
不需要废话。
对于浑水这种机构来说，他们不需要你讲故事，他们只需要枪和子弹。
这封邮件，就是林彻递给他们的那把上了膛的狙击枪。
鼠标悬停在“发送”按钮上。
林彻深吸了一口气。
空气里只有打印机墨盒那种略带刺鼻的味道。
这一指头按下去，阿里的市值至少要蒸发几十亿美金。
甚至更多。
但他没有犹豫。
“咔哒。”
清脆的鼠标点击声，在安静的房间里格外刺耳。
屏幕上弹出一个绿色的对勾：
发送成功。
林彻立刻拔出U盘。
清除浏览器缓存。
格式化历史记录。
重启电脑。
全套动作行云流水，用时不到45秒。
就像他做过无数次那样。
他站起身，顺手从旁边的打印机里扯过一张早就打印好的废纸，揉成一团。
推门离开。
“搞定了？”门口的服务生眼皮都没抬。
“搞定了。”
林彻的声音很轻。
“菜单很完美。”
.......
晚上九点四十五分。
走廊。
这里的地毯厚得像草坪，吸走了所有的脚步声。
墙上的壁灯昏暗暧昧，照得人影摇摇晃晃。
林彻刚走出商务中心。
迎面走来一个穿着卡其色风衣的高大白人男子。
这人走得很急，风衣下摆带起一阵风。
手里拿着电话，正压低声音咆哮。
“我要数据！不要谣言！”
“我们不是在赌博！给我点实锤！”
林彻的脚步顿了一下。
这声音。
这身形。
卡森·布洛克。
浑水公司的创始人。
前世，林彻在无数本财经杂志的封面上见过这张脸。
那是一张贪婪、狡诈，又充满了攻击性的脸。
没想到，他也住在这家酒店。
看来，猎手早就闻到了猎物的味道，只是还在苦恼找不到下嘴的地方。
两人在狭窄的走廊里擦肩而过。
距离不到半米。
林彻甚至能闻到对方身上那股浓烈的黑咖啡味。
那是熬夜盯着K线图的味道。
林彻没有停步。
也没有回头。
他就像个真正的路人甲，目不斜视地往前走。
只是。
在经过走廊尽头的那个不锈钢垃圾桶时。
他的手很自然地松开了。
刚才在商务中心捏在手里的那个纸团，顺势滑落。
“啪。”
纸团没有完全掉进去。
它被故意捏得不够紧，蓬松地挂在了垃圾桶的边缘。
摇摇欲坠。
只要稍微低头，就能看到纸面上那行被加粗加黑的代码：
“错误404：虚假用户ID列表。”
那个正在打电话的白人男子，正好走到了垃圾桶旁边。
他的余光扫到了那张纸。
脚步声。
突然停住了。
林彻没有回头看。
但他听到了身后传来那种急促的呼吸声，像是鲨鱼嗅到了血。
他嘴角微微动了一下。
消失在员工通道的拐角处。
有的鱼，不用鱼饵。
你只要把钩子扔在他面前，他自己就会咬上来。
.......
晚上十点半。
纽约深秋的街头，寒风凛冽。
风像是刀子一样，往领口里灌。
街角的一个热狗摊冒着白色的热气，那是这条街上唯一的温暖。
林彻买了一个最便宜的热狗。
三美元。
挤上满满的黄芥末酱。
他站在风口，狠狠地咬了一口。
廉价香肠的肉汁混合着芥末的辛辣，在口腔里炸开。
真香。
比华尔道夫里的鱼子酱还要香。
他抬起头。
隔着一条马路，华尔道夫酒店二楼的落地窗内，灯火通明。
那是另一个世界。
透过明亮的玻璃窗，他能清晰地看到李默的身影。
李默正举着香槟杯，站在人群中央。
他对面是一个满头银发的白人老头，那是华尔街某个大投行的掌门人。
李默笑得很开心。
满脸通红。
那是即将敲钟上市、财富自由的笑容。
那是以为自己已经掌控了一切的笑容。
林彻掏出手机。
屏幕在黑暗中亮起，照亮了他那张沾着灰尘的脸。
一条新的通知弹了出来。
来自那个加密邮箱的自动回复：
“邮件已收到，工单号#89757已创建。”
这个时间，那封邮件应该已经被浑水的研究团队打开了。
他们会像一群疯狗一样扑上去。
连夜核查。
连夜写报告。
连夜建仓。
林彻把最后一口热狗塞进嘴里，拍了拍手上的面包屑。
他的眼神平静而戏谑。
就像在看一场即将落幕的猴戏。
“多喝点香槟吧，李总。”
他对着那个光鲜亮丽的窗口，轻声说道。
“毕竟明天过后，你就只能喝西北风了。”
远处的警笛声突然响起。
划破了曼哈顿寂静的夜空。
像是某种不祥的预兆。
也像是狩猎开始的号角。