马蹄声停了。那队人马没有冲进来，只是挡在外面。这突如其来的变故，让原本紧绷到极点的围场气氛愈发凝重，所有人的目光都聚焦在这队人马和陈长安、国师身上。
陈长安站着没动。他脚下是散落的账本纸页，手里紧紧抓着半本黑色账册，手指都发白了。风吹起灰尘，打在他身上，发出沙沙声。
国师站在对面，脸色煞白，双眼圆睁，死死地盯着那本账册，满心惶恐，深知陈长安若再开口，佛门秘密便保不住了。
“你……”国师喉咙里咕噜一声，“你这是造假，想**！”
陈长安终于转过身。
他脸上没有表情，不生气，也不嘲笑，只有一种让人害怕的平静。
他从袖子里拿出一样东西。
是一把小算盘。
算盘不大，只有巴掌大，珠子光滑，颜色深。这是他在北漠时做的，用的是缴获的金属和一种香木，叫“定风波”。
他看着国师，轻声说：“**？你管这叫**？我只是在算账。”
话刚说完，算盘突然响了一声。
“啪！”
声音不大，但在安静的围场里特别清楚。
接着，算盘裂开了。
里面的铜珠一下子弹出来，四处飞溅。有的掉在地上，叮当响；有的滚到高台边，有的落在罗汉脚旁。
这一刻，气氛变了。
陈长安的眼睛闪了一下。他看到一条条红色的线往下掉——那是国师的“信用值”，正在暴跌，快到零了。
算盘为什么会碎？不是坏了，而是压不住了。一个人做坏事太多，连他用的东西都会先坏掉。
这就是规则。
铜珠在地上滚动，声音不断，像敲钟。
陈长安抬脚踩碎一颗滚来的铜珠，随后踩着四处滚动的铜珠，稳步走向国师。
国师往后退，背撞上了栏杆。他冷得一抖，不敢再退，后面已经没路了。
“每张信徒券卖十两银子。”陈长安说话声音不高，但大家都听得很清。
“你拿三两，进自己口袋。”
“剩下的七两，该用来修庙、养僧人。”
“可你扣了一半。罗汉们每月只能拿不到一两。”
他说一句，走一步。
脚下的铜珠被踩得粉碎。
“他们为你挡刀，为你拼命，甚至为你去死。”
他停在国师面前三步远的地方，直直地看着他。
“而你，却在背后笑他们傻，笑他们蠢，笑他们愿意当炮灰！”
国师喘气变重，胸口起伏。他想骂人，想喊冤。
但他张嘴，却发现没人信他。
那些罗汉不再低头。
他们抬起头看国师。眼神有疑惑，有震惊，更多的是愤怒和伤心。
“队长……”一个年轻罗汉声音发抖，手里的武器垂了下来，“我们……真的只拿这么点钱？”
国师猛地转头，想吼，却说不出话。
“闭嘴！你们懂什么！”他嘶吼，“这是规矩！是为了大局！”
“大局？”陈长安冷笑，“你的大局，就是吃别人的肉喝别人的血？”
他伸手，指向国师的袖子。
“你不认？那我们再算一笔。”
国师心里一紧，有种不好的感觉。
他右手本来就有旧伤，一直僵硬。但现在，除了僵硬，还有一股寒意——那是杀心。
他不能输。
只要陈长安活着，只要这笔账被公开，他就完了。
严蒿能倒，太子能废，但他不行。他是佛门的支柱，是权贵背后的影子。他倒了，整个信仰就塌了。
必须杀人。
灭口。
这个念头一起，就压不下去了。
国师右手猛地伸进袖子里。
动作很快，很狠。
一道寒光闪出。
是一把短刀，刀很薄，尖上有蓝光。
刀直刺陈长安喉咙。
这一下又快又狠，一定要杀。
周围的罗汉惊叫，百姓纷纷后退。
但陈长安没躲。
他连眼睛都没眨。
他看着那把刀靠近，眼里没有怕，只有冷漠。
早在国师动手前，他就看到了对方身上的“杀意”。
那是赌输了的人掀桌子的最后一招。
陈长安左脚突然扫出。
这一脚看着随意，其实准得很。
“砰！”
鞋底狠狠踢中国师的手腕。
骨头错位的声音很清楚。
国师惨叫，手一松，刀飞了出去。
刀在空中转了几圈，“嘡啷”一声插在远处地上，还在抖。
陈长安收回脚，冷冷看着捂着手**的国师。
“急着杀人？”
他弯下腰，凑近国师耳边，低声说：
“晚了。”
说完站直身子，拍了拍袖子上的灰，像刚刚只是拍死一只虫子。
国师靠在栏杆上，浑身冒汗。
他看着陈长安的脸，第一次感到绝望。
这不是谁武功高，而是根本不在一个层次。
在他面前，他的计谋、势力、靠山，全都无用。
围场里一片安静。
所有人都屏住呼吸，等着接下来的事。
陈长安看向四周，看了每个罗汉，每个百姓。
他的眼神冷，锐利，像在看一群待选的东西。
“现在，”他淡淡地说，“还有谁反对？”
没人回答。
只有风吹旗子的声音。
国师低着头，肩膀发抖，嘴动了动，一句话也说不出来。
陈长安转身，面对人群。
他背影笔直，在混乱的围场中显得孤单，却又很强。
他知道，这只是开始。
真正的风暴，才刚要来。